O vento constante, trazendo respingos gélidos de pequenas gotas de chuva não impediram Justin de sair de casa naquela tarde, o céu parecia chumbo moldado em nuvens densas como a própria fumaça que Justin soltava de seu cigarro, indicando talvez uma nova queda de chuva costumeira naquele comecinho de inverno em Madrid.
Em meio a tantas pessoas naquela imensa capital, ele se concentrava no caminho até o bar onde passava dia-após-dia, noite-após-noite. Era um homem confuso, vivia sem saber o motivo daquilo, o motivo da vida, do
